LA FIESTA UNE

Sería hermosísimo que la gente, ante cualquier problema común, reaccionase al unísono, tal como lo hace en este vídeo ante la propuesta que se hace de manifestar una alegría colectiva.

PUNTO Y APARTE

Podríamos decir -parafraseando al poeta- que muchos puntos y aparte hay en la vida y un solo punto final es la muerte. En poco más de un año he vivido dos puntos y aparte y he dejado atrás dos párrafos de mi vida que ya no volverán más; han sido etapas vividas intensamente; las que ahora empiezan no tendrán ningún parecido con las anteriores.

Para poner el punto y aparte a esta última etapa, que ha transcurrido principalmente en la ciudad de la Giralda, me fui a dar un paseo por los jardines del Real Alcázar de Sevilla. Fue un paseo silencioso, reflexivo; lo terminé escuchando un concierto de música antigua del que no pude tomar imágenes, como me hubiera gustado para que las disfrutarais como yo lo hice aquella maravillosa noche sevillana. Pero he encontrado en youtube un vídeo que la organización de aquel concierto ha publicado y que he compartido bajo la cabecera del blog. Sí pude hacer fotos durante el paseo por aquel recinto, impregnado de sonidos bucólicos a pesar de estar inmerso en el centro de la ciudad. ¿Me acompañas?

UN CANTE POR BANKIA

En una sucursal de Bankia en Sevilla, el pasado 17 de mayo, mientras las acciones de este banco bajaban hasta un 30 % de su valor y el gobierno afirmaba que no había que dudar de su solvencia (la de Bankia se quiere decir), mientras Sus Majestades entregaban medallas de oro a  las  Bellas Artes, el arte de la calle demostraba su solvencia a raudales y cotizaba en verde, en verde esmeralda, en verde rabioso, en verde que te quiero verde.

UN POEMA DE AMANDO

Un amigo de la blogosfera que se convirtió después en amigo real (nada que ver con realeza), me comentó ayer la excelencia de un poema de Amando Carabias. Me he ido a leerlo y lo quiero reproducir aquí para aquellos amigos de mi blog que no conocen el suyo.

Ahora que el miedo azul tirita sobre el mundo, 
ahora que nuestro abismo está tan cerca, 
ahora que el polvo ensucia todo el aire 
y las lágrimas riegan los sudarios,
mi voz pierde sentido si no muere
confundida en el grito del dolor
como cristal clavado en una arteria.

Quizá libar la flor tuvo sentido un día 
mientras leía el mundo y su novela
y creí que el futuro de mis pasos,
y de cuantos caminan junto a mí,
podría ser la miel del paraíso
para endulzar la leche que manaba
de los pechos oscuros de la tierra.

Pero hoy nos hace falta un verso como un grito
que crezca calle a calle, piel a piel,
un verso como un salmo sin iglesia
besado por los labios sin orilla
de quienes sólo esperan su ataúd
donde olvidar el llanto de las horas
como una sinfonía de alacranes.

Debería mi voz arrodillarse, y muda
ante el limo de lágrimas y barro,
debería mezclarse con los gritos
olvidando su rúbrica y su gesto,
ser harina, molienda triturada,
apenas dócil hostia donde habite
la esencia del latido de los hombres.

                                 De Amando Carabias

LA SOBERBIA YANQUI CONTRA LA SABIDURÍA GALLEGA

LOS ELEFANTES SON REPUBLICANOS

El elefante es un animal de gran tamaño, inteligente y cariñoso, y está dotado de una trompa parecida a la curva de la prima de riesgo, pero al revés, al elefante le cae hacia abajo y a Rajoy le sube hacia arriba. Los que matan a tiros a los elefantes son animales con bolsillos de gran tamaño y repletos de billetes de oscura procedencia; pero al contrario de estos hermosos paquidermos, no suelen ser ni inteligentes ni cariñosos; es verdad que algunos de los aficionados a esta cacería sí tienen cierto parecido con los espléndidos animales que cazan porque también cuentan con una buena y borbónica trompa, como puede comprobarse en la foto de abajo.

Los griegos, de los que tantas palabras nos llegan, les llamaron a estos animales -me refiero a los elefantes, no a los de la foto- elephas, que significa marfil. La palabra fue transformada por los romanos y la convirtieron en elephas -ntis; en la Edad Media cambió en latín, en inglés y en francés y quedó como olifantus.

En nuestro idioma, la expresión "elefante blanco" se refiere a un bien cuyo mantenimiento resulta económicamente insostenible, y procede esta expresión de la costumbre que tenían los reyes de Siam de obsequiar elefantes blancos a los cortesanos que les desagradaban. Y como un regalo del rey había que conservarlo, los agasajados con tal regalo envenenado acababan arruinados.

Los reyes de hoy día, menos sibilinos que los de Siam, no regalan elefantes blancos; se los regalan a sí mismos y los mantienen con el dinero de todos. Eso sí, estos reyes del siglo XXI, con costumbres feudales, piden perdón, se muestran arrepentidos, pero no devuelven a las arcas públicas el dinero gastado en la adquisición de tanto elefante blanco almacenado en sus predios familiares.

EL VIOLINISTA DE LOS OJOS TRISTES

Marruecos está cerca, a pocos kilómetros de España, a mucha distancia de nuestro tiempo. Lo he recorrido de norte a sur, desde Tánger al sur desértico. Es un país muy diverso, de grandes contrastes; pasa de paisajes verdes y montañosos a dunas doradas de arena y sol; de brisas marinas a sirocos; de la opulencia a la miseria.

He visto de cerca la extrema pobreza, esa que se nos presenta con frecuencia en la televisión y que miramos desde la indiferencia que produce estar a este lado de la pantalla. Allí sin embargo la escuchas, la palpas, la hueles...

Uno de los días en que viajábamos hacia la ciudad de Zagora, nos paramos en una explanada que hacía de mirador sobre un oasis que se extendía ante nosotros colmado de palmeras; entre el mirador y el oasis, un pequeño poblado de casas de adobe. Un niño corrió hacia nosotros, después una niña con los pies descalzos. El niño tenía fabricado, para estas ocasiones en que los turistas se paran a contemplar el paisaje, un violín hecho con una lata y con una sola cuerda, que tocaba para llamar la atención y pedir una limosna. Un niño de ojos tristes, una niña descalza, componían la escena... Lejos, por las calles de España, había cristos y vírgenes que procesionaban envueltos en ropajes de terciopelo y oro; cerca, unos turistas contemplábamos el paisaje, enfrente un palacete servía de sede a los gobernantes locales.

ENTRE LIVERPOOL Y SEVILLA

Entre la tarea de la mañana y la de la tarde, hace unos días me quedó un amplio paréntesis que rellené dando un paseo por la ciudad que me acoge. El día era luminoso, la atmósfera demasiado seca y el Guadalquivir parecía querer que las nubes se lo llevaran para convertirse en lluvia.

Paseé por las orillas del río y a lo lejos se oía una música nacida en Liverpool. Los Beatles sonaban y hacia el lugar de donde provenía la música dirigí mis pasos. Sobre el puente de Triana, un numeroso grupo de personas se arremolinaba en torno a jóvenes músicos que, sorprendentemente, no eran Los Beatles, aunque sonaban como si lo fuesen; el nombre del grupo no era The Beatles sino "Los Escarabajos". Fue un placer escucharlos y grabarlos para que los disfrutasen también mis amigos blogueros, a los que de un tiempo a esta parte tengo abandonados aunque no olvidados. Va por ellos.

CONCURSO DE PARADELA: HOMENAJE A LA MUJER

Llevas un universo en tus entrañas
preñado de música y de dulzura,
una rosa que alimenta esperanzas
de transformarse, al sol, en una Luna.

Corre por tus venas un nuevo río
que amorosamente tu cuerpo inunda,
nueve meses beberá en tus latidos
hasta desembocar en una cuna.

Almas de estrellas circundan tu frente,
sueñan con tu matriz mis madrugadas,
luceros hay que alumbran para verte.

Lucirá el otoño hojas doradas,
vestirá el invierno flores de nieve,
la primavera parirá una dalia.

Morirán de envidia las amapolas
cuando mezas en tus brazos la Luna,
la Vía Láctea bajará a tus pechos
para llenarlos de amor y ternura.
Tu corazón se hará dos corazones,
mi nostalgia volará más profunda,
tu alma se mirará en un nuevo espejo,
y aunque tiempos y espacios nos distancien,
ya nada podrá separarnos nunca.

FEBRERO, UN MES MACHADIANO

Soplaban vientos del sur

y el hombre emprendió viaje...

Cumple este blog cuatro febreros y, en cada uno de los anteriores febreros, estas páginas se han hecho eco del triste aniversario que nubla el calendario en estas fechas, el recuerdo de la muerte de un ser humano que murió huyendo de la barbarie, en unas circunstancias que nadie merece. Al hombre que escribió los más bellos versos de la poesía española contemporánea, los más profundos poemas, le fueron persiguiendo hasta la frontera bombas de odio y fratricidio, como a tantos otros españoles que junto a él partían hacia Francia.

De Sevilla a Collioure, de 1875 a 1939, desde este patio sevillano hasta las orillas del Mediterráneo que besa el sur de Francia, cruzó por la vida un hombre que fue, "en el buen sentido de la palabra, bueno".

Junto a este mar le aguardaba el encuentro con quien nunca falta a la cita:

Al borde del sendero un día nos sentamos.

Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita

son las desesperantes posturas que tomamos

para aguardar... Mas Ella no faltará a la cita.

D. Antonio, que anduvo muchos caminos, que abrió muchas veredas, que navegó en cien mares y atracó en cien riberas, encontró en esta última de Collioure, la definitiva morada. Allí nos fuimos un buen día para dejar testimonio de nuestra admiración y respeto, y allí pusimos punto final a una ruta machadiana iniciada en Soria.

Era mediodía cuando terminamos nuestra visita a la tumba de Machado y, mientras salíamos del camposanto, en voz baja fuimos recitando aquel poema que decía

Daba el reloj las doce... y eran doce

golpes de azada en tierra...

...¡Mi hora! -gritè- ... El silencio

me respondió: -No temas;

tú no verás caer la última gota

que en la clepsidra tiembla.

Dormirás muchas horas todavía

sobre la orilla vieja

y encontrarás una mañana pura

amarrada tu barca a otra ribera.