LA SOBERBIA YANQUI CONTRA LA SABIDURÍA GALLEGA

LOS ELEFANTES SON REPUBLICANOS

El elefante es un animal de gran tamaño, inteligente y cariñoso, y está dotado de una trompa parecida a la curva de la prima de riesgo, pero al revés, al elefante le cae hacia abajo y a Rajoy le sube hacia arriba. Los que matan a tiros a los elefantes son animales con bolsillos de gran tamaño y repletos de billetes de oscura procedencia; pero al contrario de estos hermosos paquidermos, no suelen ser ni inteligentes ni cariñosos; es verdad que algunos de los aficionados a esta cacería sí tienen cierto parecido con los espléndidos animales que cazan porque también cuentan con una buena y borbónica trompa, como puede comprobarse en la foto de abajo.

Los griegos, de los que tantas palabras nos llegan, les llamaron a estos animales -me refiero a los elefantes, no a los de la foto- elephas, que significa marfil. La palabra fue transformada por los romanos y la convirtieron en elephas -ntis; en la Edad Media cambió en latín, en inglés y en francés y quedó como olifantus.

En nuestro idioma, la expresión "elefante blanco" se refiere a un bien cuyo mantenimiento resulta económicamente insostenible, y procede esta expresión de la costumbre que tenían los reyes de Siam de obsequiar elefantes blancos a los cortesanos que les desagradaban. Y como un regalo del rey había que conservarlo, los agasajados con tal regalo envenenado acababan arruinados.

Los reyes de hoy día, menos sibilinos que los de Siam, no regalan elefantes blancos; se los regalan a sí mismos y los mantienen con el dinero de todos. Eso sí, estos reyes del siglo XXI, con costumbres feudales, piden perdón, se muestran arrepentidos, pero no devuelven a las arcas públicas el dinero gastado en la adquisición de tanto elefante blanco almacenado en sus predios familiares.

EL VIOLINISTA DE LOS OJOS TRISTES

Marruecos está cerca, a pocos kilómetros de España, a mucha distancia de nuestro tiempo. Lo he recorrido de norte a sur, desde Tánger al sur desértico. Es un país muy diverso, de grandes contrastes; pasa de paisajes verdes y montañosos a dunas doradas de arena y sol; de brisas marinas a sirocos; de la opulencia a la miseria.

He visto de cerca la extrema pobreza, esa que se nos presenta con frecuencia en la televisión y que miramos desde la indiferencia que produce estar a este lado de la pantalla. Allí sin embargo la escuchas, la palpas, la hueles...

Uno de los días en que viajábamos hacia la ciudad de Zagora, nos paramos en una explanada que hacía de mirador sobre un oasis que se extendía ante nosotros colmado de palmeras; entre el mirador y el oasis, un pequeño poblado de casas de adobe. Un niño corrió hacia nosotros, después una niña con los pies descalzos. El niño tenía fabricado, para estas ocasiones en que los turistas se paran a contemplar el paisaje, un violín hecho con una lata y con una sola cuerda, que tocaba para llamar la atención y pedir una limosna. Un niño de ojos tristes, una niña descalza, componían la escena... Lejos, por las calles de España, había cristos y vírgenes que procesionaban envueltos en ropajes de terciopelo y oro; cerca, unos turistas contemplábamos el paisaje, enfrente un palacete servía de sede a los gobernantes locales.

ENTRE LIVERPOOL Y SEVILLA

Entre la tarea de la mañana y la de la tarde, hace unos días me quedó un amplio paréntesis que rellené dando un paseo por la ciudad que me acoge. El día era luminoso, la atmósfera demasiado seca y el Guadalquivir parecía querer que las nubes se lo llevaran para convertirse en lluvia.

Paseé por las orillas del río y a lo lejos se oía una música nacida en Liverpool. Los Beatles sonaban y hacia el lugar de donde provenía la música dirigí mis pasos. Sobre el puente de Triana, un numeroso grupo de personas se arremolinaba en torno a jóvenes músicos que, sorprendentemente, no eran Los Beatles, aunque sonaban como si lo fuesen; el nombre del grupo no era The Beatles sino "Los Escarabajos". Fue un placer escucharlos y grabarlos para que los disfrutasen también mis amigos blogueros, a los que de un tiempo a esta parte tengo abandonados aunque no olvidados. Va por ellos.

CONCURSO DE PARADELA: HOMENAJE A LA MUJER

Llevas un universo en tus entrañas
preñado de música y de dulzura,
una rosa que alimenta esperanzas
de transformarse, al sol, en una Luna.

Corre por tus venas un nuevo río
que amorosamente tu cuerpo inunda,
nueve meses beberá en tus latidos
hasta desembocar en una cuna.

Almas de estrellas circundan tu frente,
sueñan con tu matriz mis madrugadas,
luceros hay que alumbran para verte.

Lucirá el otoño hojas doradas,
vestirá el invierno flores de nieve,
la primavera parirá una dalia.

Morirán de envidia las amapolas
cuando mezas en tus brazos la Luna,
la Vía Láctea bajará a tus pechos
para llenarlos de amor y ternura.
Tu corazón se hará dos corazones,
mi nostalgia volará más profunda,
tu alma se mirará en un nuevo espejo,
y aunque tiempos y espacios nos distancien,
ya nada podrá separarnos nunca.

FEBRERO, UN MES MACHADIANO

Soplaban vientos del sur

y el hombre emprendió viaje...

Cumple este blog cuatro febreros y, en cada uno de los anteriores febreros, estas páginas se han hecho eco del triste aniversario que nubla el calendario en estas fechas, el recuerdo de la muerte de un ser humano que murió huyendo de la barbarie, en unas circunstancias que nadie merece. Al hombre que escribió los más bellos versos de la poesía española contemporánea, los más profundos poemas, le fueron persiguiendo hasta la frontera bombas de odio y fratricidio, como a tantos otros españoles que junto a él partían hacia Francia.

De Sevilla a Collioure, de 1875 a 1939, desde este patio sevillano hasta las orillas del Mediterráneo que besa el sur de Francia, cruzó por la vida un hombre que fue, "en el buen sentido de la palabra, bueno".

Junto a este mar le aguardaba el encuentro con quien nunca falta a la cita:

Al borde del sendero un día nos sentamos.

Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita

son las desesperantes posturas que tomamos

para aguardar... Mas Ella no faltará a la cita.

D. Antonio, que anduvo muchos caminos, que abrió muchas veredas, que navegó en cien mares y atracó en cien riberas, encontró en esta última de Collioure, la definitiva morada. Allí nos fuimos un buen día para dejar testimonio de nuestra admiración y respeto, y allí pusimos punto final a una ruta machadiana iniciada en Soria.

Era mediodía cuando terminamos nuestra visita a la tumba de Machado y, mientras salíamos del camposanto, en voz baja fuimos recitando aquel poema que decía

Daba el reloj las doce... y eran doce

golpes de azada en tierra...

...¡Mi hora! -gritè- ... El silencio

me respondió: -No temas;

tú no verás caer la última gota

que en la clepsidra tiembla.

Dormirás muchas horas todavía

sobre la orilla vieja

y encontrarás una mañana pura

amarrada tu barca a otra ribera.

UN POEMA DE PACO CIFUENTES PARA PACO LÓPEZ

El amigo Paco Cifuentes me ha enviado un poema para que yo se lo dé a otro amigo suyo (y mío), Paco también de nombre, López de apellido; un hombre que llegó a El Bosque hace unos años buscando un lugar donde encontrar amigos, salud y paz. Y se quedó. Vive Paco solo en el llamado barrio del Quejigo, pero tiene vecinos que, de vez en cuando, le dan compañía. A Paco se le ve andar por las calles del pueblo, sentado con amigos en bares, delante de una vaso de tinto y en medio de su interminable y amena conversación. Paco habla mucho y él se justifica diciendo que como pasa demasiado tiempo solo, cuando está con alguien tiene que aprovechar para decirlo todo. Pero su conversación siempre es interesante porque su experiencia es larga y diversa.

Le he llevado el poema que a mi correo me envió el otro Paco, el Cifuentes, la noche del pasado domingo, fría y solitaria; he llamado, pero no me abrió, estaría ya dormido, así que se lo eché por debajo de la puerta pensando que al amanecer Paco se llevaría una gran alegría al leer los versos que aquí debajo aparecen:

Para Paco López

PALABRAS DE UN AMIGO

(I)

Comparte

que lo que no se da

se pierde.

Y quédate un par de chistes

que no hayas contado a nadie.

Por si algún día te quedas solo.

Y en el mejor de los casos,

se los puedes contar

a tus amigos, todos calvos,

después de tanta lluvia.

Como un farol

que se saca

uno de la manga

en la escalera

hacia el cielo.

(II)

Busca algo que no te canse y tenle respeto.

Porque puede ser que no te quede un día nada más.

Un día amaneces y eres algo que no quiere

lo que le rodea o corres a esconderte

con miedo.

Todo el ruido de yupis, los coches y los héroes, las estrellas concertadas.

El país lo dirigen nenes con entradas y mucha cara,

en vez de abuelos calvos, joder,

de sabios borrachos si quieres;

pero de “tíos que hayan vivido o tengan mucha intuición,

o inteligencia emocional como lo llaman ahora.”

A las crestas de sus olas hay que correr a montarse, joder.

Siento que casi todo me sobra al despertar

si no me duele ningún hueso

y con suerte un día a la semana

quedo para llorar de risa

con un amigo.

EL PUERTO DE LA MORA

La obligación me llevaba el pasado lunes de Sevilla a Almería. Y me devolvió, al atardecer, a Sevilla. Cuatro horas de ida, cuatro horas de vuelta, dan para mucho; dieron para tanto que pasé del sol a la nieve y de la nieve a la lluvia; de la conversación, al silencio; de proyectos de futuro a recuerdos. Al pasar por el Puerto de la Mora, recordé un viejo romance, una de esas joyas que la literatura nos regala,"La cautiva", y lo dije a medias en medio de un fuerte temporal de nieve que nos recibió cuando subíamos por entre aquellas montañas; no recordaba todos sus versos, solo algunas estrofas, pero es tan bello que se me ha ocurrido ponerlo en esta entrada para que lo disfrutéis si os place. Las fotos y el vídeo muestran el paisaje que íbamos viendo.

En los montes más oscuros

que tiene la morería

había una mora lavando

al pie de la fuente fría...

Vio llegar a un caballero,

de tierras desconocidas...

(...)

- Apártate mora guapa

apártate mora linda

que va a beber mi caballo

de ese agua cristalina.

(...)

- ¿Te quieres venir conmigo

a los montes de la oliva?

(...)

La ha montado en su caballo

la lleva para la oliva

Y al llegar aquellos montes

la mora llora y suspira.

- ¿Por qué lloras mora guapa

por qué lloras mora linda?

- Lloro porque en estos montes

mi padre a cazar venía,

con mi hermano Bernabé

y yo en su compañía.

- Lo que oigo Virgen Santa,

lo que oigo madre mía.

Pensando traer una esposa,

traigo a la hermana querida

que cautivaron los moros

el día de Pascua Florida.

EL CANCHO CABALLO

Todos tenemos lugares que, por una u otra razón, nos resultan especialmente entrañables o mágicos o que nos mueven a la nostalgia. Para mí hay uno que me produce todos esos sentimientos, un lugar que llamamos Cancho Caballo y que corona el paisaje de mi pueblo desde muchas perspectivas. Alguna vez he dicho que no me importaría dormir allí el sueño que nunca termina. Pero mejor no hablar de eso ahora.

Todos los años, desde hace muchos, el sábado después de la fiesta de los Reyes, un grupo de amigos subimos a tan bello lugar, hacemos un reportaje fotográfico desde lo más alto de las crestas de este galayo y allí nos sentamos a charlar sobre lo divino y lo humano. En aquel lugar nos sentimos reyes de todo el espacio que nos rodea y dan ganas de volar; pero nos reprimimos las ganas porque las consecuencias de no hacerlo podrían ser desastrosas.

Mi amigo Pedro en plena escalada

Vista parcial de El Bosque

La Sierra del Pinar, punto más alto de la provincia de Cádiz,

vista desde el Cancho Caballo

Este año nos ha acompañado el buen tiempo, una atmósfera limpia nos ha facilitado la labor fotográfica y un sol tibio nos invitaba a quedarnos allí más tiempo del que nos podíamos permitir.

Un acebuche nacido en la roca

Luciano Pavarotti no vino con nosotros, pero sí pone su voz a esta resumen fotográfico.

UNA TARDE EN EL PARAÍSO

¡Qué descansada vida

la del que huye del mundanal ruïdo

y sigue la escondida

senda por donde han ido

los pocos sabios que en el mundo han sido!

He hecho caso a Fray Luis de León y este día del recién nacido enero me he ido por esa senda de la que él habla, no por sabio, que no lo soy, sino por la necesidad de despejar la mente y de disfrutar de la maravillosa tarde que en el monte puede verse, olerse, oírse... La senda me ha llevado (no hay novedad) a un paraje del Monte Albarracín. Me he llevado la cámara de fotos y el libro que ahora leo, "La noche del Rey", de Jorge Alcalde; una novela ambientada en la Guerra de la Independencia y que en varios de sus capítulos tiene como escenario El Bosque, mi pueblo, con motivo de la noche que aquí pasó el hermano de Napoleón, Pepe Botella, José I, rey entonces de España, de la España ocupada por las tropas napoleónicas. (Cuenta la historia que cuando llegó José I a El Bosque, el 27 de febrero de 1810, no hubo nadie esperando para recibirlo y agasajarlo; el pueblo, temeroso de que las tropas francesas volvieran a cometer los desmanes que días antes habían cometido, permaneció escondido en sus casas o se refugió en el Monte Albarracín a la espera de que el rey y su séquito desaparecieran.)

Los sonidos del campo han acompañado la lectura: las esquilas de las cabras, el cacareo de unas gallinas, el ladrido lejano de un perro, el silencio de las vacas con sus ojos melancólicos, el balido de pequeños chivos que jugueteaban sobre las rocas de su corral, los bufidos de dos burros que se disputaban un espacio donde pastar...

Tras una no muy larga caminata y un rato de lectura, el sol se ha ido poniendo rojizo y a esas horas de la tarde ocurre que en las laderas de ese paraje, en determinadas épocas del año, las sombras de los árboles, habitualmente grises, se tornan verdes, cada vez más verdes, verde esmeralda, hasta que la luz desaparece.

El ocaso ha pintado sombras verdes

en las laderas de las Lomas.

Desde un horizonte de playas

el sol levanta hacia el cielo trompetas rojas...

He regresado ya casi de noche con la cámara y la memoria repleta de imágenes. Si a alguien le apetece disfrutar de algunas de esas imágenes, amenizadas con la voz de Amancio Prada, aquí puede verlas.